农历二十九，天快亮了。

        他从墨尔本飞回来，心里盘算着要在这一天见她一面。

        他本可以不去京都。那边有父母亲，有无数张等着他举杯的面孔，有永远严密、不会出错的年夜饭安排；他也本可以直接回沪市，回到那间视野极好的公寓，落地窗面朝江面，灯火与水sE替他把孤独掩到最浅。

        然而他没有。

        他从墨尔本起飞之后，拎着登机箱，往鹭城来——她的城，她的故乡。

        农历二十九的凌晨，鹭城还在海风里打盹。街口的槟榔树被风压得低低的，年味却从缝隙里渗出来：隔街有人在贴对联，朱砂sE的“福”字被夜露打Sh，闪了一瞬；拐角的粉店还没开火，但门口早就排了一串蒸笼，米香被cHa0气裹着，像一朵朵温吞的雾。

        席珩川把车停在她楼下。

        发动机熄火，车厢里只剩表盘的余光和他细微的呼x1。

        手机屏幕亮了又灭，未接来电的数字堆叠成列，像凌晨冷白的栅栏。

        他按过一次“拨号”，又停住指尖。

        长音在狭小的空间里拖得很长，直到被机械的提示切断。

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